Archivi dell'autore:Francesco Cusa

Mia cara lo so che questo luccicareArgento e incanto spande sulla pellePerò concedi a me di protestarePer quanto tuo lucòr toglie alle stelle. Nascondi quasi tutto il firmamentoPer farti bellamente contemplareDi ciò non troppo mi lamentoMa pare te la voglia un po’ tirare. Potresti trasformare gentilmenteI tuoi raggi in portentoso unguentoIn modo da poter chiContinua a leggere “Preghiera alla Luna”

Aspetto ogni notteL’evento che non ho mai concepitoQualcosa di irripetibileChe solo il brivido lascia intuire. Qualcosa che è già accadutoD’inespresso alla memoriaIl palesarsi d’una pietà metafisicaal contempo feroce e selvaggia. (Francesco Cusa, Stazzo 18/8/2026)

Finito e fortemente consigliato. Il protagonista, Marc, si taglia i baffi per scherzo e scopre che la moglie Agnès sostiene che non li abbia mai avuti. Da quel momento comincia la progressiva demolizione di ogni certezza: anche gli amici sembrano confermare la versione della moglie; fotografie e ricordi diventano inaffidabili; persino elementi della sua biografiaContinua a leggere “Carrère e Pirandello: baffi e naso.”

Ieri, parlando con Claudia, mi è venuta un’intuizione che forse descrive meglio di molte altre la mia posizione nel mondo: io sono un giullare senza corte. Il giullare, infatti, non è una figura autonoma. Esiste soltanto all’interno di un preciso ordine simbolico. Esiste un re, esiste una corte, esiste un codice condiviso che autorizza laContinua a leggere “Un giullare senza corte”

Ormai devo premettere sempre la stessa cosa. Il mio rapporto con il sogno ha assunto una consistenza che, per intensità e ricchezza di particolari, supera spesso quella della vita di veglia. Ogni notte abito realtà perfettamente coerenti, popolate da persone, città, lingue, architetture e vicende di una complessità tale che, una volta sveglio, riesco aContinua a leggere “Sogno del 29-7-2026: La Guerra Simulata”

Essere ritratti da Pippo Madè significa entrare dentro una dimensione altra, solo apparentemente figurativa. La sua pittura non rappresenta il reale: lo trasfigura. Ogni elemento dialoga con gli altri attraverso rimandi simbolici, ironici e mitologici; il tempo storico convive con quello archetipico, il quotidiano con il fantastico. Lo spettatore è invitato ad andare oltre laContinua a leggere “Essere ritratti da Pippo Madè”

Ci sono giornate che non rappresentano un punto di arrivo, ma un incoraggiamento a proseguire il cammino. Quella vissuta ieri a Monreale resterà certamente una delle più significative della mia vita. Un premio ai miei sessant’anni e ai miei quaranta di carriera. Ho avuto il privilegio di ricevere il diploma di Accademico Honoris Causa dell’AccademiaContinua a leggere “Monreale rende omaggio a Francesco Cusa: Accademico Honoris Causa, riconoscimento della Città e ritratto di Pippo Madè. Le preziose parole di Tommaso Romano”

Ieri sul finire della serata e nell’indifferenza più totale si è svolta una sgangherata festicciuola celebrante l’ingresso nella terza età e il fallimento assoluto della carriera musicale e letteraria del sottoscritto. I locali erano quelli rinomati della superba pizzeria Dietro Le Mura Pizzeria Aci Castello del mitico Salvo Curcuruto, appositamente allestiti per ospitare questo eventoContinua a leggere “I miei primi sessant’anni”

Eterno divenire del mondosterpaglie di luglio e buganvillee rosse,altri fremiti, altre angosce negli anni futuri.Chissà chi lascerà uno sguardo distratto negli anni a venire. Forse nessuno ricorderàquesta geometria di spine,questo odore di resina,questo silenzio che invecchiasenza mai diventare antico. O forse le estati futuresaranno di mondi giocosi,dai cieli inclinati da altre gravità,fantastici al pensiero dell’oggi,eContinua a leggere “Carme XI: Eterno divenire del mondo”

Stanotte mi trovo in Spagna. Ne sono assolutamente certo. Sono lì per suonare insieme ad altri musicisti. Ricordo che c’è anche Pittau, mentre gli altri volti sfumano rapidamente al risveglio. Alloggiamo in un albergo di extralusso, immenso, con i soliti corridoi e i meandri che popolano spesso i miei sogni. Dopo un viaggio lunghissimo capiscoContinua a leggere “Sogno dell’8/7/2026: Il tramezzino e la menzogna”

Poveracci – Che faccio? Mi iscrivo? Non mi iscrivo?Jazz Italiano – Iscriviti, iscriviti! Che vuoi rimanere solo?Oste Jazz – Sono finiti i bei tempi di Chet Baker, eh?Poveracci – Ok, mi iscrivo!Jazz Italiano – Bravo, entra nel nostro roster.Oste Jazz – Tesserina numero? Vieni ben qui. Come ti chiami? Che suoni?Poveracci – Mi chiamo Poveracci,Continua a leggere “In questo porco mondo: Poveracci e il jazz italiano”

Constatai con le viscere quanto potesse essere tossico il fetore della convivenza. Dietro ai sorrisi come lame ricurve si nascondevano la peste dell’amicizia e la saliva fredda del tradimento, mentre vivisezionavo i resti anatomici delle carte da gioco dopo un pomeriggio torrido trascorso nella rimozione di parassiti infestanti. Cacania, ribollente dei miasmi basaltici di unContinua a leggere “Carme X: La putrescente cagnara umana”

Stanotte ero a San Pietro Clarenza. O meglio: ero nel San Pietro Clarenza del sogno. Quel paese dove sono nato e vissuto esisteva ancora, ma solo come nucleo iniziale di qualcosa di immensamente più grande. Tutto ruotava attorno all’arrivo di una gigantesca scultura in pietra raffigurante un elefante. Il paese si preparava a celebrarne l’inaugurazione.Continua a leggere “Sogno del 5/6/2026: San Pietro Clarenza e l’Elefante”

Sono sempre in questa sorta di Bologna metafisica.Una Bologna che non è quella reale, ma che nel sogno conosco perfettamente. È quasi sempre notturna, oppure immersa in una specie di crepuscolo permanente. Io lì ho una stanza in affitto.Però vivo altrove, credo in Sicilia, e ogni tanto torno a Bologna. La stanza è dentro unaContinua a leggere “Sogno del 28-5-2026: ologrammi e lingua armena”

E i profumi inebriano stordiscono le narici afrori campagne irrorate/Piegati come salici i vecchi a seguire i rintocchi delle campane/Resiste ancora il paese abbacinato dalla luce fresca del mattino/In cielo svolazzano rondini fontana d’acqua gocce sul mento/Qualcuno lavora nei giardini si attardano due donne la chiacchera/Nel piccolo santuario addobbato di colori e sinuosità ovunque ilContinua a leggere “Carme IX: Maggio in Fiore”

La cosa che ormai mi fa sorridere è questa: quando dico “signori, io sono un fallito”, scatta immediatamente la consolazione automatica — “ma cosa dici, ma tu sei un grande, sei un artista…”.No.Tecnicamente io non produco quasi nulla che il sistema riconosca come tale. Faccio qualche concerto, qualche evento sporadico. Scrivo libri che leggono inContinua a leggere “Cronaca di un fallimento”

Il catanese è sempre stato “moderno” in un certo qual modo, da sempre ha fatto del tempo una ragione essenziale, in controtendenza con l’immagine classica di una Sicilia lenta, pigra e oziosa. Egli spesso rinuncia a consonanti superflue e scorcia senza problemi. Ad esempio. Quando si fa tardi e la discussione si prolunga inutilmente, inContinua a leggere ““BOAOTTI”: la “buonanotte” dei catanesi”

Entrai in una sala silenziosaDove le idee giacevano come animali imbalsamati. Ogni teca conteneva una promessa, era il marzo con la sua estetica promiscuaA rendere incerto il mio passo di fronte alla redenzione della storia.Una luce fredda cadeva sui relitti dei miei pensieriA dispetto della frizzante calura che pressava dall’esterno sulle pareti fossili. La criptaContinua a leggere “ATLANTE INTERIORE: Carme VIII: Museo delle Verità”

Stanotte ho fatto un sogno curioso, che si è innestato perfettamente in una riflessione che facevo poco prima.Sognavo di dover sostenere un esame enorme. Non un esame normale: un esame sulla storia dei sapiens, sulla filosofia, su interi campi del sapere umano. Una prova impossibile, una di quelle che nessun individuo potrebbe davvero preparare.La cosaContinua a leggere “Sogno dell’11-3-2026: la Mente Estesa”

 Pensai in quella sera di fine febbraio che ogni artista è Dio, Uomo, DemoneChe ogni artista è il luogo in cui queste tre maschere si contendono lo stesso voltoFino a consumarlo. Che ogni artista deve contenere la sommatoria di tutte le esperienze umaneE al contempo il vuoto che segue ad ogni respiro, pensai in quella tiepidaContinua a leggere “ATLANTE INTERIORE. Carme VII: Ossa e Ideologie”

Ormai io vivo lì. Insegno in conservatorio, in una sorta di Matera che non è Matera, ma che nel sogno è Matera. Insegno in aule quasi sempre crepuscolari, vuote, senza allievi. E io sono lì a fare registri. Sempre registri. Poi, a un certo punto, devo correre. Devo prendere un autobus che mi riporterà —Continua a leggere “Il sogno: Matera metafisica”

LINK ACQUISTO: https://www.amazon.it/Novelle-crudeli-Dallorrore-grottesco-quotidiani/dp/8898644035 SANT’AGATA E L’ELEFANTE Festa di Sant’Agata a Catania. Profano e sacro, ovvero ciò che dovrebbe essere la costante cittadina: una Catania perennemente festaiola. Città d’azzardo e d’azzardi. Una Las Vegas millenaria. La soluzione in tre sostanziali punti. 1) Peculiarità tipiche del catanese ottimizzate. 2) Sublimazione dell’effimero. 3) Gioco d’azzardo, cucina, creatività. CheContinua a leggere ““Sant’Agata e l’Elefante”, un racconto di anni fa contenuto nel mio libro “Il Surrealismo della Pianta Grassa””

Carnasciale carnevale il ragù fuoriesce dai maccheroni coi cinque buchiPensai ai miei calzoni da piccolo nell’inverno di tanti febbrai faAl gelo delle stanze vuote e scure della casa dei nonniQuando vedevo le teste mozzate dal ghigno scolpitoFar capolino da sotto gli armadi e i lettiRotolando nei corridoi come palle di legnoLe teste dei burattini finitiContinua a leggere “ATLANTE INTERIORE. Carme VI: “Le Ceneri del Carnevale””

Il tornello dei dileggi è un romanzo che nasce da una tensione precisa: quella tra l’osservazione minuta del reale e il bisogno di non lasciarsi risucchiare da esso. Le recensioni che lo hanno accompagnato insistono giustamente su questo punto: un libro corale, frammentato, popolato da figure che sembrano muoversi per attrito più che per volontà,Continua a leggere “Su “Il tornello dei dileggi” di Salvatore Massimo Fazio”

LINK PER L’ACQUISTO: https://www.amazon.it/Novelle-crudeli-Dallorrore-grottesco-quotidiani/dp/8898644035 Sono al mare con la famiglia. Da lontano i lidi pieni di gente. Spiagge affollate. Cabine a schiera. Fritture nella canicola. Pance. Costumi. Schiamazzi lontani. Le rade folate di scirocco sanno di creme abbronzanti e doposole. Qui, dal mio angolo di spiaggia protetto, vedo questa gente baluginare nella canicola: fantasmi, parvenzeContinua a leggere “Dall’agenda rossa di Paolo Borsellino: un racconto tratto dal mio libro “Novelle Crudeli””

I posti che mi urtano sono quelli che si chiamano tipo “al buon sapore”, “al buon pane”. Peggio ancora “prodotti locali”. Immagino una vecchia con le unghie nere che impasta la giardiniera con le mani. Sgaso subito appena vedo sti cartelli. Altro termine che mi vede alla larga è “nostrano”. Prodotto nostrano. “Olio di casa”.Continua a leggere “Non sopporto”

Vedesti le giornate trascolorare tra le mura di casa e il giardinoVedesti colli stirarsi e sporgersi fra la folla che evitaviVedesti il tempo frantumarsi sulle scogliere del mare di StazzoVedesti i gatti annusare i colori delle palmeNel perenne gennaioNel gennaio perenneEri la vertigine che declinava alla nausea, l’occhio alle filiere di tralicci al ventoAlla vibrazioneContinua a leggere “ATLANTE INTERIORE: Carme V “Tifone””